Werk.

Die Personen.

Donald J. Trump.

Andrew Tate. (Incel Influencer)

Sir John Falstaff.

 

Im Private-Dining-Room von Donald Trump in Mar-a-Lago.

Alle drei im Smoking. Falstaff allerdings als Kellner. Er lehnt an einem Buffet im Hintergrund. Reagiert sehr langsam und widerständig auf Fingerschnippen oder Zurufe des Hausherrn oder dessen Gast.

 

Donald Trump.

(einen Burger essend)

 

Die Welt soll mein sein

und insgesamt und keine Ausnahm.

Die Welt.

Das sind die Herzen meiner Fans,

die teurer mir als alles Geld mich sehen schon in aller Form

im Oval Office und was ich will,

so wollen sie’s für mich.

Und sei es, dass Ketchup schleuder ich gegen die Tapeten,

oder schießen ginge auf Fifth Avenue.

Mass shooting me to fame

and grab all pussies on the way.

Für die. Ich wär ihr Held. In jedem Fall.

So steh ich hier in aller Pracht

Getragen von der Stimmen Macht,

die alle drängen sich in mir zu einem nur,

der alles sagt.

Alles bestimmt.

Alles gewinnt.

Und doch nur ich.

Und ich allein.

 

Andrew Tate.

(isst Pommes mit der Hand)

 

Wie fickt sich das?

Wie steigert sich die Lust?

Wenn alles dir schon zugefallen

und alle Zweifel längst verbannt?

Ich muss mich mühen. Ja. Umgarnen erst.

Ich muss den Lehrling spielen.

Muss den Meister tarnen.

Muss jede neu für sich enthüllen,

Freilegen ihre innerste Natur,

bis fähig sie das Spiel zu spielen.

 

Trump.

(schnippt nach Falstaff)

Gründ eine Hochschul. Eine Universität.

Mach es normal, was jetzt verschmäht.

Normales Business ist das doch.

Pornographie.

Warum nicht unterrichten?

Ich komm und hör dir zu.

Lass es mich kitzeln. Auch per Zoom,

wenn deine Frauen mich erfreuen.

Was nimmst du denn.

Was nennst du dein Vermögen.

 

Andrew Tate.

(Falstaff serviert Diet Pepsi)

 

Siebzig Prozent. Später dann mehr.

Später dann mehr, weil der Gewinn gestiegen.

Routine fördert den Erfolg meiner Erziehung.

Erziehung ist es, was die Frauen brauchen.

Erlösung wird es, wenn die Frauen pornographisch sprechen.

Pornographie die eigentliche Wissenschaft und mühelos gesprochen,

sich auflöst die Person in reines Zeichen,

und nur der Schmerz noch die Erinnerung

wie sie gesündigt gegen unsre Männlichkeit.

 

Trump.

(deutet Falstaff zu kommen)

 

Peanuts nenn ich das.

Verschwendung von Ressourcen.

Handwerk ist das. Jedoch.

Mein Weg ist nicht verschieden so, nur automatisiert.

Ich spreche vor, die sprechen nach.

Mein Bild genügt Oxytocin zu locken

und dann gemeinsam.

Gemeinsam die Orgasmen unsrer Wünsche.

Fast nicht erträglich, wenn die Masse sich so bäumt.

Die Fans. Anhänger. Follower.

Die zaubern sich in mich und in mir

finden sie die Lust gleich in Millionenzahl.

Es ist ein starkes Wissen.

Achtundachtzig mal millionenfach die,

die ebenso durchzuckt, es immer wieder fühlen wollen.

Nicht lassen können, eins sich fühlen wollen in aller Gier und so.

So bin ich Wurzel mir und Frucht.

Zuhälter meiner eignen Buhlerei.

 

Tate.

(schickt Falstaff wieder weg)

 

Was schließen wir daraus?

Ist das Gewicht der Krisen so geteilt?

Ich habe Millionen hinter mir. Geschlossen männlich. Konsistent.

Des Mannes Krise sieben Millionen mal repräsentiert.

Das ist ein Heer. Ein starkes Heer und jederzeit…

 

Trump.

(schnippt Falstaff abzuräumen)

 

Das mein ich ja.

Du bist nicht industrialisiert.

Ich schaffe 10 mal mehr das deine in den Medien.

 

Tate.

(will weiter an seinen Pommes knabbern)

 

Bei mir herrscht Hard Core.

Schläge. Zwang und Terror.

Die meinen sind der harte Kern. Soldaten

süchtig gemacht nach immer mehr soldatisch.

Sich selbst nicht mehr im Weg mit eigenem Begehren.

 

Trump.

(schnippt nach Falstaff)

 

Das ist der Unterschied.

Ich steigere und steigere. Verführe und verführe.

Und ganz wie du.

Ich will sie willenlos ergeben.

Nur zu den Wahlen sollen sie und wählen.

Mich wählen sollen sie so lange ich das will.

Doch schränke ich nicht ein.

Wenn ein Transgender mir die Stimme gibt,

mir ist es recht. Da bin ich frei.

Und Sex allein mir keine Basis scheint.

 

Tate.

(trägt seinen Teller zum Buffet nach hinten)

 

Da widerspreche ich mit aller Macht.

Das Recht des Manns auf eine Frau,

die still und willig ihm zum Dienst und jederzeit.

 

(Er bringt zwei Portionen Apfelkuchen mit Vanilleeis. Die beiden essen. Falstaff kommt an den Bühnenrand.)

 

Falstaff.

 

Klage. Ich führe Klage. Wenn Sie schon einmal hier.

Ich klage.

Klage an.

Klage bei Euch für Euch.

Betrogen bin ich so wie Ihr.

Das Publikum.

Erfunden wurde ich zu Ehren der Laune einer Königin.

Hab nichts gelernt und lande hier.

Verlacht dann auch von Euch.

Ja. Lachen Sie! Krise des Manns!

Und das verhandeln grade wir anhand von mir.

Doch frag ich Sie, hat anderes es je gegeben?

Zum Kriegsdienst bin ersonnen ich.

Zum Hauen, Stechen, Schießen, Stoßen.

Zerschlagne Glieder.

Die Körper aufgerissen.

Brüste erstickt.

In zwei gespaltne Leiber.

Theater. Tödlich nur.

Wenn Krieg dem Krieger Auftritt,

Nichts findet sich an Geist.

Fressen und saufen,

huren, wenn`s die Zeit erlaubt.

Wenn Sie mich sehn.

Beruhigung soll das sein.

Euch soll beruhigen, in des Krieges Wirren

einer wie ich dann doch noch überlebt.

Dass es im Krieg das Leben gibt,

ist Eure Rettungsphantasie.

Und deshalb hab ich keine Seele, kein Gemüt.

Ein Körper ungeschlacht und lächerlich.

Nie war ich ein Kind. Das hat der Dichter weggelassen.

Freud. Frieden. Liebe. Leben.

Nichts was ein Leben macht.

Papierne Hohlform.

Lächerlich zum Lachen frei gegeben.

Reine Entlastung Euch.

Ich träume jede Nacht, ich flög davon,

in lichte Höhn, und Wolken leicht mich tragen,

und weit entfernt find ich mich weg von diesen Plagen.

Dann wach ich wütend auf, weil wieder nicht gelungen

ein freundlich Leben ohne die Gefahr.

Dann muss ich sparen diese Wut, um sie zu haben,

wenn ich mein Handwerk dann beginnen soll,

fernab im Feld und gleich begraben wäre,

wenn keine Heimkehr aus der Hast der Schlacht.

Danach.

Ich weiss nicht, ob ich mich freuen soll.

Hab überlebt. Weitergedacht von einem Dichter

zum Liebesdienst an seiner Königin.

Verdammt zu diesem Elend ohne Leben.

Ewiger Anfang neuer Krise

von alters her zu Diensten den Bestimmenden.

So bleib ich Handwerkszeug.

Maschin des Kampfs. Immer schon tot.

Ich kenne keinen guten Augenblick als vor der Schlacht,

wenn alle ihre Angst in Jubel drehn.

Dann ist es schön.

Ich werd gebraucht, den Nächsten zu ermorden.

Da sind wir alle gleich während Sie glotzen.

Mordbrüder sind wir dann. Umarmen uns im Tod.

Ich Sie. Sie mich. Und trotzdem.

Sie trauern nicht um mich und sollten das.

Ich war kein Kind einmal, doch…..

 

(Trump und Tate schnippen nach Falstaff)

 

Andrew Tate.

(nachdenklich)

 

Was ist eigentlich mit Melania los?

 

Donald Trump.

(deutet Falstaff Schokoladensoß zu bringen)

 

Melania. Ach! Melania. Gute Wahl. Melania.

 

Andrew Tate.

(läßt sich Schokosoß über sein Eis gießen)

 

Keine Frage. Ist sie dir treu? Wie geht das so bei euch?

 

Donald Trump.

(spielt mit dem Löffelchen)

 

Na echt?

 

Andrew Tate.

(löffelt Schokoladensoß)

 

Ausprobieren?

 

Donald Trump.

(schaut nachdenklich. Zuckt mit den Achseln.)

 

Andrew Tate.

 

Hol sie her. Wenigstens. Ich möchte sie sehen.

 

Donald Trump.

(macht schmale Lippen. Dann lacht er. Nimmt sein Handy. Textet.)

Schreib ihr auch. Da. Die Nummer. Hast du sie?

 

Andrew Tate.

(sein Handy klingelt. Er nickt erfreut. Textet.)

Eine Liebesprobe. Das hab ich gern. Das mach ich selber immer. Wenn eine nicht so ganz. Du weißt schon. Dann stell ich sie auf die Probe. (lacht) Das kann auch bös enden. (lacht sadistisch)

 

(Die beiden texten vor sich hin. Falstaff hinten am Buffet. Auch er textet an seinem Handy.)

 

(Die Handys piepsen und klingeln.)

 

Andrew Tate.

(er steht auf)

Die hat mich schon gleich gecancelt?

 

Donald Trump.

(steht auch auf. Empört)

Die ist gar nicht mehr da. Die. Ohne mich zu fragen. Nicht einmal gesagt.

(starrt Tate ungläubig an) Sie hat ihre Erfüllung gefunden. Ist das noch. Die. Die tritt auf. Die tritt auf. Da. (liest vor) I have an invitation to be an actress at the most important international festival for music and theatre in the world.

 

Andrew Tate.

(ungläubig)

So schnell bin ich noch nie geghostet worden. Und ich würde das Untreue nennen. Einfach davon. So. Was spielt sie denn. Sie ist doch keine Schauspielerin. Oder?

 

Falstaff.

(kommt nach vorne und liest von seinem Handy ab)

„Dem steht eine avancierte, eher deskriptive Kritik der Kultur gegenüber, die den Prozess kultureller Selbstbeobachtung rekonstruiert und auch selbst vorantreibt.“[2] Das wollten wir doch wissen. (er wendet sich an Trump)

 

Donald Trump.

Ich kann das nicht lesen. Was soll das heißen.

 

Andrew Tate.

(geht zu Trump und liest laut von Trumps Handy ab)

Bullskift? Bollskit? Bluestrump? Boolscuff?

 

Falstaff.

(nimmt Trump das Handy aus der Hand. Liest vor.)

Buhlschaft.

 

(Trump und Tate schauen fragend)

 

Falstaff.

(präzise)

Affäre. Fremdgehen. Liaison. Liebelei. Liebesverhältnis. Liebschaft. Nebenbeziehung. Seitensprung. Verhältnis. Amouröses Abenteuer. Gspusi.

Frauengschichten.

 

Andrew Tate.

Das spielt sie alles? (zu Trump) Alter! Das würd ich nicht erlauben. Niemals.

Donald Trump.

Die ist ein Model! Warum will die kein Model bleiben.

 

(Alle drei Männer starren auf ihre Handys. Vorhang.

 

 

 

[1] Konersmann, Ralf: Kulturphilosophie. Hamburg 2003. Seite 100.

[2] ebenda.